sísifo
ainda as sinto
frias
as tuas mãos
duas feridas
nas minhas costas
não sinto a vertigem
não sinto o vértice
não senti a subida
senti o nada
sen
ti
o corpo em pedra
o corpo em cera
círio, cílio
fim do ciclo
tarde azul
sigo pela berma do caminho, dedos com calcanhar, para pisar as folhas mortas que se amontoaram contra o canteiro. gosto daquele crepitar, embora me recorde sempre o jardineiro mau que nos perseguia pelo meio das malvas até à pedra-mota do meu primo. eu costumava esperar que as malvas secassem e desfazia-as com as minhas mãos pequeninas, numa espécie de jogo da glória, cujo prémio estava em cada casa: uma mão cheia de som e textura, um cheiro acre, quase bom.
um dia o jardineiro apanhou-me em flagrante a cortar os bifes para o almoço: duas ou três folhas de lírios que eu me preparava para juntar à panela. estaquei, gelada, a olhar para aquele homem enorme e velho, com um fato de macaco azul, uma grande mangueira na mão e cara de zangado. não me lembro do que disse, só me lembro da sua bocarra a abrir e a fechar, em câmara lenta como nos bonecos, pronunciando sons inaudíveis, e do calor líquido que escorregou pelas minhas pernas abaixo, regando os lírios com o meu medo.
a minha mãe saltou de dentro de mim como uma leoa e espantou o homem mau. levou-me para dentro ao colo, lavou-me e mudou-me as cuequinhas às flores cor-de-laranja. passei o resto da tarde ao sol, a fazer sopa de flores e bolos de terra.
sigo pela berma do caminho, dedos com calcanhar, para pisar as folhas mortas que se amontoaram contra o canteiro. gosto daquele crepitar, embora me recorde sempre o jardineiro mau que nos perseguia pelo meio das malvas até à pedra-mota do meu primo. eu costumava esperar que as malvas secassem e desfazia-as com as minhas mãos pequeninas, numa espécie de jogo da glória, cujo prémio estava em cada casa: uma mão cheia de som e textura, um cheiro acre, quase bom.
um dia o jardineiro apanhou-me em flagrante a cortar os bifes para o almoço: duas ou três folhas de lírios que eu me preparava para juntar à panela. estaquei, gelada, a olhar para aquele homem enorme e velho, com um fato de macaco azul, uma grande mangueira na mão e cara de zangado. não me lembro do que disse, só me lembro da sua bocarra a abrir e a fechar, em câmara lenta como nos bonecos, pronunciando sons inaudíveis, e do calor líquido que escorregou pelas minhas pernas abaixo, regando os lírios com o meu medo.
a minha mãe saltou de dentro de mim como uma leoa e espantou o homem mau. levou-me para dentro ao colo, lavou-me e mudou-me as cuequinhas às flores cor-de-laranja. passei o resto da tarde ao sol, a fazer sopa de flores e bolos de terra.
ying yang
ela odeia roxo e pinta a unhas de azul. não fuma, mas comprou um narguilé num bazar. por ser bonito. quer pintar uma parede de cor-de-laranja a condizer. um dia. quando tiver uma parede. ama como quem come e faz bem as digestões. tem onze livros, quatro do paulo coelho e um do miguel sousa tavares. e tem o segredo. gosta de fruta, sabe línguas, mas escreve com erros. é assertiva e territorial, porque é assim que tem de ser senão. está em todas. pois claro.
ele odeia vermelho e acha que vive com paixão. caminha curvado na sua arrogância discreta. não tem compaixão. tem dores de estômago. não gosta da repartição. não tem paciência. gosta de experiências. não gosta de consequências. guarda coisas para si e isso basta-lhe. isso basta. tem muitos livros de muitos autores que não lê, mas que servem para isolar janelas e calafetar armários fechados. tem frio, mas não usa edredão. está em todas, mas não está. é escuro.
ela odeia roxo e pinta a unhas de azul. não fuma, mas comprou um narguilé num bazar. por ser bonito. quer pintar uma parede de cor-de-laranja a condizer. um dia. quando tiver uma parede. ama como quem come e faz bem as digestões. tem onze livros, quatro do paulo coelho e um do miguel sousa tavares. e tem o segredo. gosta de fruta, sabe línguas, mas escreve com erros. é assertiva e territorial, porque é assim que tem de ser senão. está em todas. pois claro.
ele odeia vermelho e acha que vive com paixão. caminha curvado na sua arrogância discreta. não tem compaixão. tem dores de estômago. não gosta da repartição. não tem paciência. gosta de experiências. não gosta de consequências. guarda coisas para si e isso basta-lhe. isso basta. tem muitos livros de muitos autores que não lê, mas que servem para isolar janelas e calafetar armários fechados. tem frio, mas não usa edredão. está em todas, mas não está. é escuro.
contacto
sofro
de astigmatismo profundo
de irregularidade
na curvatura da córnea transparente
ou
de falta de homogeneidade
na refracção dos meios transparentes do olho
vejo bem
vejo as pessoas
como nuvens de fumo sem contorno
e à noite
vejo as luzes como estrelas
não leio ao longe
e quando consigo ler
geral
mente
é t
arde
de
mais
sofro
de astigmatismo profundo
de irregularidade
na curvatura da córnea transparente
ou
de falta de homogeneidade
na refracção dos meios transparentes do olho
vejo bem
vejo as pessoas
como nuvens de fumo sem contorno
e à noite
vejo as luzes como estrelas
não leio ao longe
e quando consigo ler
geral
mente
é t
arde
de
mais
janus
é estreito o corredor desta casa
há que passar de lado
roçando os ombros, o peito
as coxas e os calcanhares
a dada altura o corpo é parede e a pa
rede corpo
como se a verticalidade se impusesse
numa espécie de ética física
talas em vez de pórticos
um corredor sem portas
que desem
boca não se sabe onde
a cal cobre a pele de pó
e os dedos deixam um rasto de estrelas
sem frente nem verso
Tenho os pulmões encharcados em choro seco,
uma rocha plana que me aconchega o peito.
A tampa da escrivaninha
do meu quarto de menina
escondia papéis amachucados
com frases sobrepostas,
aparas e copos sujos de chocolate.
À frente, no seu suporte perfeito,
duas canetas
só para enfeitar.
Sempre gostei do cheiro das aparas
e dos bicos de lápis desfeitos,
o cheiro a estojo fechado.
sísifo
ainda as sinto, quentes
duas mãos ou duas feridas
ou duas mãos feridas
nas minhas costas
sinto a vertigem do vértice
a pedra solta onde não cabem os meus dois pés
e toda eu acorro à hemorragia
plaquetas, pulso, pulmões
os braços estancando o movimento
mãos presas
a mãos
dedos
penas
asas desenhadas a lápis
des
prendem-se
despenham-se
ainda as sinto, quentes
duas mãos ou duas feridas
ou duas mãos feridas
nas minhas costas
sinto a vertigem do vértice
a pedra solta onde não cabem os meus dois pés
e toda eu acorro à hemorragia
plaquetas, pulso, pulmões
os braços estancando o movimento
mãos presas
a mãos
dedos
penas
asas desenhadas a lápis
des
prendem-se
despenham-se
chroma key
chego a casa dou à chave
cheira bem
não está ninguém
o pó foi limpo
maséprecisocorrigiratrajectóriaoblíquadetodososobjectosnasestantes
mania das mulheres a dias
pouso as chaves
pouso a mala
dispo-me
peça por peça
devagar
e arrumo-me nua numa caixa
até ao jantar
chego à caixa ponho a tampa
cheira bem
não está ninguém
nas arestas invertidas há restos
de ombreiras antigas
ponho o corpo
ponho a pele
cubro-me de carne viva
chego a casa dou à chave
cheira bem
não está ninguém
o pó foi limpo
maséprecisocorrigiratrajectóriaoblíquadetodososobjectosnasestantes
mania das mulheres a dias
pouso as chaves
pouso a mala
dispo-me
peça por peça
devagar
e arrumo-me nua numa caixa
até ao jantar
chego à caixa ponho a tampa
cheira bem
não está ninguém
nas arestas invertidas há restos
de ombreiras antigas
ponho o corpo
ponho a pele
cubro-me de carne viva
olhos pesados como pisa-papéis
vêem traços a bic cristal
azul
uma pedra, duas, um par de pés, outro par, uma banda a marchar, de costas vêm os maestros, um sindicato em protestos, explosões de confetis, fogo de artifício, engolidores de fogo, casa num precipício, palavras a três dimensões, autoclismo, auto-puma, um domador de leões, um barco à vela, serpentinas, uma velha com um cão pela trela, um homem de andas, um panda, dois elefantes paramentados, três mulheres num monociclo, trinta e oito poemários, vinte e quatro relicários, uma horta, uma porta, escadas para baixo e para cima, serviço de quartos, relógio de ponto, despertadores e aspiradores, um ralo, um falo, uma agulha, um fuste, um poste, um bosque, um estendal, um pai natal, um poeta e um estucador, cinco pombas, um andor, um miúdo a vomitar, livros que voam, aves, ovos, uvas, luvas, chuva, raios, fragas, fadas, fendas, prendas, medos, dedos, baldes de praia, senhoras de saia, senhores com bóias, mergulhadores, pares e flores, um exército a fazer o pino, chave, sabre, submarino, um gigante, nove anões, sete gatos, dois portões.
vêem traços a bic cristal
azul
uma pedra, duas, um par de pés, outro par, uma banda a marchar, de costas vêm os maestros, um sindicato em protestos, explosões de confetis, fogo de artifício, engolidores de fogo, casa num precipício, palavras a três dimensões, autoclismo, auto-puma, um domador de leões, um barco à vela, serpentinas, uma velha com um cão pela trela, um homem de andas, um panda, dois elefantes paramentados, três mulheres num monociclo, trinta e oito poemários, vinte e quatro relicários, uma horta, uma porta, escadas para baixo e para cima, serviço de quartos, relógio de ponto, despertadores e aspiradores, um ralo, um falo, uma agulha, um fuste, um poste, um bosque, um estendal, um pai natal, um poeta e um estucador, cinco pombas, um andor, um miúdo a vomitar, livros que voam, aves, ovos, uvas, luvas, chuva, raios, fragas, fadas, fendas, prendas, medos, dedos, baldes de praia, senhoras de saia, senhores com bóias, mergulhadores, pares e flores, um exército a fazer o pino, chave, sabre, submarino, um gigante, nove anões, sete gatos, dois portões.
Subscrever:
Mensagens (Atom)